Silêncios: Quero Escrever o Borrão Vermelho de Sangue

sábado, 7 de novembro de 2009

Quero Escrever o Borrão Vermelho de Sangue

Quero escrever o borrão vermelho de sangue

com as gotas e coágulos pingando

de dentro para dentro.

Quero escrever amarelo-ouro

com raios de translucidez.

Que não me entendam

pouco-se-me-dá.

Nada tenho a perder.

Jogo tudo na violência

que sempre me povoou,

o grito áspero e agudo e prolongado,

o grito que eu,

por falso respeito humano,

não dei.

Mas aqui vai o meu berro

me rasgando as profundas entranhas

de onde brota o estertor ambicionado.

Quero abarcar o mundo

com o terremoto causado pelo grito.

O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções

sem o uso abusivo da palavra.

Só me resta ficar nua:

nada tenho mais a perder.

Clarice Lispector

5 comentários:

t3resopolis7 de novembro de 2009 às 19:52
me junto a esse gritar pois tem dias assim.. em que só apetece esmurrar .. o ar !
despir-me de preconceitos e voar nua janela fora, num 100 palavras .. para quê? tenho os dedos a colar dos bolos de cenoura que vou coleccionando..
Recompense-se me dizia a psychiatrist.. e me estendia um pacote de guardanapos enquanto eu chorava compulsivamente.. Acabou a consulta, pois me desmanchei a rir..
eu não existo !

Costumo faze-lo quando de carro passo debaixo de alguma ponte .. ninguém me ouve!
it's life !

t3 abraço de irmã e desculpa a minha perda de tempo, deveria ter vindo mais cedo, mas tempo é um factor estranho para mim, em equação

t3 gosto i muito
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Mirror8 de novembro de 2009 às 05:02
"Recompense-se me dizia a psychiatrist..."

De resto... Acho que o Grito é a Cura para a alucinação dos momentos que nos fazem atravessar pontes "debaixo de água".. lolololo
Adorei ler-te como sempre

Beijos t3... em breve abraço-te
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Anónimo8 de novembro de 2009 às 10:06
Este texto da Clarice fica sempre no ponto mais alto da minha árvore de maçãs intensamente vermelhas: tenho um pomar de poemas guardados, e este é especial...

Deixo-te um outro no mesmo tom:

Com rubras cores faz-se poesia.

Quero o vermelho do olho que chora,
Da boca, das paixões irracionais
- Dessas incontroláveis paixões que dilatam as veias...

Escrevo como os amantes e suas rosas
E como os agredidos e seus hematomas.

Minha poesia é vermelha,
Tem a cor dos fogos
E do urucum...

Menstruo palavras geradas no ventre dos sentimentos;
Lambuzo o papel com o que pulsa
E viaja pelas artérias.

Faço versos como quem doa:
Sento na escrivaninha de mim
E me espremo o coração.

Cada letra que pinga da caneta
É uma gota de sangue
Transformada em tinta.

Depois me salvo
Pela transfusão de amores
Que gotejam
Na bolsa de sílabas coradas...

Samantha Medina

Beijo, querida Maria.
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Mirror8 de novembro de 2009 às 11:16
Concordo contigo.. este poema é de facto magnífico asim como a maioria dos poemas de Clarice.
Este que me envias é de uma Intensidade física e emocional fortíssima. Gostei muito. Contudo não conheço a autora.. mais uma pérola para descobrir..
Beijo grande querida Katy
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Anónimo28 de outubro de 2010 às 12:56
Este comentário foi removido por um gestor do blogue.
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LIBERDADE

Sobre esta página escrevo teu nome que no peito trago escrito laranja verde limão amargo e doce o teu nome.
Sobre esta página escrevo o teu nome de muitos nomes feito água e fogo lenha vento primavera pátria exílio.
Teu nome onde exilado habito e canto mais do que nome: navio onde já fui marinheiro naufragado no teu nome.
Esta chama ateada no meu peito por quem morro por quem vivo este nome rosa e cardo por quem livre sou cativo.
Sobre esta página escrevo o teu nome: tempestade. E mais do que nome: sangue. Amor e morte. Navio.
Esta chama ateada no meu peito por quem morro por quem vivo este nome rosa e cardo por quen livre sou cativo.
Sobre esta página escrevo o teu nome: liberdade.

(Manuel Alegre, in A Praça da Canção

A vida é muito útil: serve para fingir que sabemos muita coisa, para fingir que gostamos dos outros, para fingir que somos alguém não o sendo e para querer ter muito poder. Eu, umas vezes, ponho a vida a tiracolo, para que as suas franjas arrojem o chão; outras, coloco-a à cabeça, e logo ela parece querer voar alçando-se ao céu. Certo dia pus a vida numa capoeira que tenho lá no quintal, mas ela, assim que se viu presa, começou a uivar no seu poleiro pedindo-me para que a libertasse, e eu libertei-a mesmo... só que ela ,desorientada, ao atravessar uma rua, foi logo atropelada. Ainda pensei arranjar outra vida, mas depois vi que não valia a pena...

in Movimento de Ninguém

O Caçador de Tesouros

O Caçador de Tesouros

Sempre me lembro de ter ouvido
o mar. De mistura com o vento
nas folhas das palmeiras
bravas, um vento que nunca
deixa de soprar, mesmo quando
nos afastamos da costa e
avançamos canaviais adentro:
é o ruído de fundo que
acompanhou a minha infância
Ouço-o agora, no mais íntimo
de mim, e levo-o comigo
para onde quer que vá.
O marulho lento, incansável,
das ondas que se quebram ao
longe na barra de coral e
depois vêm morrer na areia
do Rio Negro.
Não passa um dia sem que vá
ao mar, nem uma noite sem
acordar com as costas alagadas
em suor, soerguido na minha
cama de campanha, afastando
o mosquiteiro e procurando
avaliar a altura da maré,
inquieto, tomado dum desejo
que não compreendo.
Na escuridão, penso no mar
como se fosse uma pessoa
humana, com todos os sentidos
despertos para melhor o ouvir
chegar, para melhor o receber.
As vagas gigantescas cavalgam
os recifes, vêm desabar na
laguna e o estouro faz vibrar a
terra e o ar como um caldeirão.
Ouço-o, o mar mexe-se, respira. (...)

J.M.G. Le Clézio

OS PUTOS

OS PUTOS

Uma bola de pano, num charco. Um sorriso traquina, um chutoNa ladeira a correr, um arco. O céu no olhar, dum puto.Uma fisga que atira a esperança.Um pardal de calções, astuto. E a força de ser criançaContra a força dum chui, que é bruto.Parecem bandos de pardais à soltaOs putos, os putos.São como índios, capitães da maltaOs putos, os putos.Mas quando a tarde cai.Vai-se a revolta.Sentam-se ao colo do pai.É a ternura que volta.E ouvem-no a falar do homem novo. São os putos deste povo.A aprenderem a ser homens.As caricas brilhando na mão.A vontade que salta ao eixoUm puto que diz que não. Se a porrada vier não deixo.Um berlinde abafado na escola.Um pião na algibeira sem cor.Um puto que pede esmola.Porque a fome lhe abafa a dor.

José Carlos Ary dos Santos

Solidão

Solidão
Aproximo-me da noite
o silêncio abre os seus
panos escuros e as coisas
escorrem por óleo frio
e espesso Esta deveria
ser a hora em que
poente no bater do teu
peito mas a solidão entra
pelos meus vidros e nas
suas enlutadas mãos
solto o meu delírio
É então que surges com
teus passos de menina
os teus sonhos arrumados
como duas tranças nas
tuas costas guiando-me
por corredores infinitos
e regressando aos espelhos
onde a vida te encarou
Mas os ruídos da noite
trazem a sua esponja
silenciosa e sem luz e sem
tinta o meu sonho resigna
Longe os homens afundam-se
com o caju que fermenta e a
onda da madrugada demora-se
de encontro às rochas do tempo

Mia Couto

Virtude

Não se pode pensar em virtude sem se pensar num estado e num impulso contrários aos de virtude e num persistente esforço da vontade. Para me desenhar um homem virtuoso tenho que dar relevo principal ao que nele é voluntário; tenho de, talvez em esquema exagerado, lhe pôr acima de tudo o que é modelar e conter. Pela origem e pelo significado não posso deixar de a ligar às fortes resoluções e à coragem civil. E um contínuo querer e uma contínua vigilância, uma batalha perpétua dada aos elementos que, entendendo, classifiquei como maus; requer as nítidas visões e as almas destemidas. Por isso não me prende o menino virtuoso; a bondade só é nele o estado natural; antes o quero bravio e combativo e com sua ponta de maldade; assim me dá a certeza de que o terei mais tarde, quando a vontade se afirmar e a reflexão distinguir os caminhos, com material a destruir na luta heróica e a energia suficiente para nela se empenhar. O que não chora, nem parte, nem esbraveja, nem resiste aos conselhos há-de formar depois nas massas submissas; muitas vezes me há-de parecer que a sua virtude consiste numa falta de habilidade para urdir o mal, numa falta de coragem para o praticar; e, na verdade, não posso ter grande respeito pelas amibas que se sobrevivem.
Só os sacristães são levados, por índole e ofício, a venerar todos os santos, sem pôr em mais alto lugar os que encheram sua vida de esquinas e no dobrar de cada uma sofreram agonias e suaram de angústia; mas, para nós, foram mais longe os que mais se feriram nos espinhos de uma remissa natureza; se a venceram merecem estar no céu; se não venceram, o próprio esforço lho devia merecer; no entanto já o inferno é uma forma de glória; para os outros seria bom que se criasse um novo recinto de imortalidade: e só o vejo estabelecido no lodo espapaçado de um fundo tranquilo, sem pregas de correntes nem restos de naufrágios; exactamente um cemitério de medusas. Para o que é bom por ter nascido bom e a única virtude consistiria em ser mau; aqui se mostrariam originalidade e coragem, mérito, portanto; porque ser mau por ter nascido mau só lhe deveria dar, como aos do lado contrário, o direito ao eterno silêncio. Por aqui se compreende que as vidas dos Sorel tenham sempre ressonância nas almas Stendhal; e também a sensibilidade, a delicadeza, todo o fundo de boas qualidades de certos grandes criminosos. Sei bem os perigos que tal doutrina pode ter transportada ao social e sei também a maneira de pôr de lado a objecção, alargando o conceito de virtude, dando-o como o desejo de superar e não como o desejo de combater; mas de propósito fiquei no que a virtude tem de luta entre a natureza e a vontade.

Agostinho da Silva, in 'Considerações'

Sinopse

O Caçador de Tesouros, peregrino incansável do mundo, dá-nos uma fatia da sua vida, faz-nos ver com os seus olhos tudo aquilo que vê: a “árvore do bem e do mal”, os montes, as pedras, os campos, enfim, toda uma paisagem que se estende perante os seus olhos, e também perante os nossos. Como elemento central de adoração e culto está o mar: o seu irresistível chamamento, a vida que encerra em si, a rebeldia que nos fascina e amedronta. O Caçador de Tesouros viaja e relembra o mar, do qual não pode estar longe, pois ele é parte indissociável da sua vida.