Silêncios: GiraSoldePapoila

sábado, 24 de outubro de 2009

GiraSoldePapoila

Image by Mariusz Jankowski

Ultrapassei a margem do rio, naveguei na peneplanície

e abracei o horizonte de veludo vermelho .

As papoilas cobriam o montado agreste e quente ,

enquanto o teu olhar de girassol rodava para mim.

Image by Jonis

Era um momento único.

Nunca tinha reparado que os olhos podiam

ser flores e o sorriso de sol.

Inundava-se o monte de amarelo matizado rubro,

onde a menina tecia bonecas de trapos de papoila.

Respirava-se fundo.. até sentir o ar bem quente entrar pelos

pulmões adentro ...e ofegante era a correria dos pequenos que

desenhavam na natureza o sonho de brincar, com atropelos de

girassol no rosto, que aberto de felicidade também aquecia

com os seus raios de girasoldepapoila a peneplanície

morna... amarela e rubra de felicidade.

Eternum

Edição do meu querido amigo Jorge Mendes a quem deixo o perfume do

meu GirasolDePapoila com muito carinho

Eternum

Pintura da Doce Luana com Carinho

QUERIDA MARIA:

Hoje trago-te girassóis… Fecha os olhos, respira fundo e da-me a tua mão… Abre as tuas asas e embaladas em sonhos de menina, entre nuvens de algodão vamos ver o por do sol, nas pétalas dos girasois . Tens forças infinitas no teu sorriso de mulher… O teu sorriso de menina... Brilho sereno na luz da tua alma… e ao som da melodia, vamos construir fantasias encantadas.

Este é o nosso segredo…. De mãos dadas vamos sorrir… e no momento oportuno podemos aos terrenos dos sonhos e das emoções fugir... Vem!! Espero por ti!!

da tua sempre Doce Luana.

10 comentários:

Anónimo25 de outubro de 2009 às 09:42
Imagens lindas! Inclusive a imagem que teceste na nossa imaginação: da menina a fazer bonecas com trapos de papoula: A-D-O-R-E-I !!!
Teu texto, querida Maria, certamente enrubesce a face do Sol, pela forma como descorres com palavras a sorrirem a cor das popoulas.
Metáforas de olhos e sorrisos floridos também está um encanto.

Parabéns!

Continua... és linda e capaz de regar ainda muito que há dentro de ti.

Katyuscia.
ResponderEliminar
Respostas
João Miguel25 de outubro de 2009 às 09:52
O Meu Olhar

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de, vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...

Alberto Caeiro

Palavras com sabor a Alentejo...
ResponderEliminar
Respostas
Mirror25 de outubro de 2009 às 09:59
DIVINO!!!

NÃO TENHO PALAVRAS PARA ESTA MARAVILHA...
Realmente eu sinto o mesmo.. Amo sem saber o quê... nem como.. e também amo a natureza de forma intensa e "não me peçam explicações" poque eu nunca as teria para dar.

Com o aroma da Peneplanície em abraço imenso
para ti Pássaro que deixas sempre uma enegia
especial pelos lugares por onde passas...
ResponderEliminar
Respostas
Mirror25 de outubro de 2009 às 10:04
Experimenta Katy querida.. Pegar numa papoila... dobrar cuidadosamente as suas folhas vermelhas para baixo e com um pauzinho fininho ou uma ervinha atares em volta da cintura.... logo constrois uma papoila menina com uma saia vermelha.. os braços e as perninhas.. Assim fazíamos quando eramos miudos lá na quinta.. e quanta aventura vivemos e com tamanha Magia.

Beijos grandes
Deixo-te esta paisagem do Alentejo que espero ainda vires a conhecer... bordada de girassois e papoilas rubras.
ResponderEliminar
Respostas
t3resopolis25 de outubro de 2009 às 11:56
Morcheeba... no seu melhor.. o quanto gosto
ulá ..lá !!.. como tudo o que é autentico é divinamente simples

gosto de falares assim, onde não se complicam cores e sensações
gosto do que ao primeiro olhar, pode ser linear, o que nem sempre corresponde à verdade, mas é essa luta que gosto

DESCOBRIR..

os outros, as pessoas, adoro olhá.las e depois
me entrego rendida a um encanto como não há igual

em resumo: Adoro as pessoas. =)
ResponderEliminar
Respostas
Mirror25 de outubro de 2009 às 13:09
E é esse olhar e essa DESCOBERTA sistemática que pode ser o segredo para vivermos a vida com uma intensidade diferente.. senti-la de dentro para fora, arrancando as palavras e as emoções com a energia que nos liberta e nos deixa escrever de forma simples e fluida .. porque queremos simplesmente SER.

Abraço terno para ti T3.. que amas o Mundo.
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo26 de outubro de 2009 às 15:12
Infelizmente não temos papoulas aqui. Mas estou adorando seguir tuas instruções na minha imaginação!
E um dia, quem sabe, façamos juntas nossas bonecas!!!

Beijos.

[A propósito, fico a cada dia mais encantada com as imagens que escolhes para o template!]
ResponderEliminar
Respostas
Mirror26 de outubro de 2009 às 16:34
Querida Katy.. quando encontrar papoilas vou fazer uma boneca e tiro uma foto para te enviar.. Espero fazer bonecas "de trapos" de papoulas contigo!!! Se quero!!!

Beijinhos rubros debruados com o amarelo do soldegirassol!!!
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo3 de novembro de 2009 às 17:30
Agora tenho minhas bonecas de papoula...
Encantadoras, querida Maria.
Obrigada.

Carinho, sempre.
ResponderEliminar
Respostas
Mirror4 de novembro de 2009 às 02:47
Essas foram tiradas da net.. porque ainda não é tempo de as encontrar nos campos... mas ficas com uma ideia das bonecas feitas de "trapos de papoula"

Beijinho terno
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

LIBERDADE

Sobre esta página escrevo teu nome que no peito trago escrito laranja verde limão amargo e doce o teu nome.
Sobre esta página escrevo o teu nome de muitos nomes feito água e fogo lenha vento primavera pátria exílio.
Teu nome onde exilado habito e canto mais do que nome: navio onde já fui marinheiro naufragado no teu nome.
Esta chama ateada no meu peito por quem morro por quem vivo este nome rosa e cardo por quem livre sou cativo.
Sobre esta página escrevo o teu nome: tempestade. E mais do que nome: sangue. Amor e morte. Navio.
Esta chama ateada no meu peito por quem morro por quem vivo este nome rosa e cardo por quen livre sou cativo.
Sobre esta página escrevo o teu nome: liberdade.

(Manuel Alegre, in A Praça da Canção

A vida é muito útil: serve para fingir que sabemos muita coisa, para fingir que gostamos dos outros, para fingir que somos alguém não o sendo e para querer ter muito poder. Eu, umas vezes, ponho a vida a tiracolo, para que as suas franjas arrojem o chão; outras, coloco-a à cabeça, e logo ela parece querer voar alçando-se ao céu. Certo dia pus a vida numa capoeira que tenho lá no quintal, mas ela, assim que se viu presa, começou a uivar no seu poleiro pedindo-me para que a libertasse, e eu libertei-a mesmo... só que ela ,desorientada, ao atravessar uma rua, foi logo atropelada. Ainda pensei arranjar outra vida, mas depois vi que não valia a pena...

in Movimento de Ninguém

O Caçador de Tesouros

O Caçador de Tesouros

Sempre me lembro de ter ouvido
o mar. De mistura com o vento
nas folhas das palmeiras
bravas, um vento que nunca
deixa de soprar, mesmo quando
nos afastamos da costa e
avançamos canaviais adentro:
é o ruído de fundo que
acompanhou a minha infância
Ouço-o agora, no mais íntimo
de mim, e levo-o comigo
para onde quer que vá.
O marulho lento, incansável,
das ondas que se quebram ao
longe na barra de coral e
depois vêm morrer na areia
do Rio Negro.
Não passa um dia sem que vá
ao mar, nem uma noite sem
acordar com as costas alagadas
em suor, soerguido na minha
cama de campanha, afastando
o mosquiteiro e procurando
avaliar a altura da maré,
inquieto, tomado dum desejo
que não compreendo.
Na escuridão, penso no mar
como se fosse uma pessoa
humana, com todos os sentidos
despertos para melhor o ouvir
chegar, para melhor o receber.
As vagas gigantescas cavalgam
os recifes, vêm desabar na
laguna e o estouro faz vibrar a
terra e o ar como um caldeirão.
Ouço-o, o mar mexe-se, respira. (...)

J.M.G. Le Clézio

OS PUTOS

OS PUTOS

Uma bola de pano, num charco. Um sorriso traquina, um chutoNa ladeira a correr, um arco. O céu no olhar, dum puto.Uma fisga que atira a esperança.Um pardal de calções, astuto. E a força de ser criançaContra a força dum chui, que é bruto.Parecem bandos de pardais à soltaOs putos, os putos.São como índios, capitães da maltaOs putos, os putos.Mas quando a tarde cai.Vai-se a revolta.Sentam-se ao colo do pai.É a ternura que volta.E ouvem-no a falar do homem novo. São os putos deste povo.A aprenderem a ser homens.As caricas brilhando na mão.A vontade que salta ao eixoUm puto que diz que não. Se a porrada vier não deixo.Um berlinde abafado na escola.Um pião na algibeira sem cor.Um puto que pede esmola.Porque a fome lhe abafa a dor.

José Carlos Ary dos Santos

Solidão

Solidão
Aproximo-me da noite
o silêncio abre os seus
panos escuros e as coisas
escorrem por óleo frio
e espesso Esta deveria
ser a hora em que
poente no bater do teu
peito mas a solidão entra
pelos meus vidros e nas
suas enlutadas mãos
solto o meu delírio
É então que surges com
teus passos de menina
os teus sonhos arrumados
como duas tranças nas
tuas costas guiando-me
por corredores infinitos
e regressando aos espelhos
onde a vida te encarou
Mas os ruídos da noite
trazem a sua esponja
silenciosa e sem luz e sem
tinta o meu sonho resigna
Longe os homens afundam-se
com o caju que fermenta e a
onda da madrugada demora-se
de encontro às rochas do tempo

Mia Couto

Virtude

Não se pode pensar em virtude sem se pensar num estado e num impulso contrários aos de virtude e num persistente esforço da vontade. Para me desenhar um homem virtuoso tenho que dar relevo principal ao que nele é voluntário; tenho de, talvez em esquema exagerado, lhe pôr acima de tudo o que é modelar e conter. Pela origem e pelo significado não posso deixar de a ligar às fortes resoluções e à coragem civil. E um contínuo querer e uma contínua vigilância, uma batalha perpétua dada aos elementos que, entendendo, classifiquei como maus; requer as nítidas visões e as almas destemidas. Por isso não me prende o menino virtuoso; a bondade só é nele o estado natural; antes o quero bravio e combativo e com sua ponta de maldade; assim me dá a certeza de que o terei mais tarde, quando a vontade se afirmar e a reflexão distinguir os caminhos, com material a destruir na luta heróica e a energia suficiente para nela se empenhar. O que não chora, nem parte, nem esbraveja, nem resiste aos conselhos há-de formar depois nas massas submissas; muitas vezes me há-de parecer que a sua virtude consiste numa falta de habilidade para urdir o mal, numa falta de coragem para o praticar; e, na verdade, não posso ter grande respeito pelas amibas que se sobrevivem.
Só os sacristães são levados, por índole e ofício, a venerar todos os santos, sem pôr em mais alto lugar os que encheram sua vida de esquinas e no dobrar de cada uma sofreram agonias e suaram de angústia; mas, para nós, foram mais longe os que mais se feriram nos espinhos de uma remissa natureza; se a venceram merecem estar no céu; se não venceram, o próprio esforço lho devia merecer; no entanto já o inferno é uma forma de glória; para os outros seria bom que se criasse um novo recinto de imortalidade: e só o vejo estabelecido no lodo espapaçado de um fundo tranquilo, sem pregas de correntes nem restos de naufrágios; exactamente um cemitério de medusas. Para o que é bom por ter nascido bom e a única virtude consistiria em ser mau; aqui se mostrariam originalidade e coragem, mérito, portanto; porque ser mau por ter nascido mau só lhe deveria dar, como aos do lado contrário, o direito ao eterno silêncio. Por aqui se compreende que as vidas dos Sorel tenham sempre ressonância nas almas Stendhal; e também a sensibilidade, a delicadeza, todo o fundo de boas qualidades de certos grandes criminosos. Sei bem os perigos que tal doutrina pode ter transportada ao social e sei também a maneira de pôr de lado a objecção, alargando o conceito de virtude, dando-o como o desejo de superar e não como o desejo de combater; mas de propósito fiquei no que a virtude tem de luta entre a natureza e a vontade.

Agostinho da Silva, in 'Considerações'

Sinopse

O Caçador de Tesouros, peregrino incansável do mundo, dá-nos uma fatia da sua vida, faz-nos ver com os seus olhos tudo aquilo que vê: a “árvore do bem e do mal”, os montes, as pedras, os campos, enfim, toda uma paisagem que se estende perante os seus olhos, e também perante os nossos. Como elemento central de adoração e culto está o mar: o seu irresistível chamamento, a vida que encerra em si, a rebeldia que nos fascina e amedronta. O Caçador de Tesouros viaja e relembra o mar, do qual não pode estar longe, pois ele é parte indissociável da sua vida.